La muerte de un viajante

Dua enchufó ayer "La muerte de un viajante" de Arthur Miller y me insistió en que lo leyera y en que deberíamos ir a la obra.
Lo abrí y hasta ahora que lo he cerrado.

Nunca entiendo (a la vez que sí) cuál es la suprema verdad que nos cuenta el arte. No sé como es posible que el cielo azul en primavera, el olor a mar, el reflejo de la luz en una cara querida... No sé como eso puede ser tan verdadero y a la vez ser verdadero que la vida es oscuridad, soledad, autoengaño, fracaso y rencor. Lo que te explica el subidón del M es tan verdadero como su bajón. Tan verdadero es el amor como el olvido y la indiferencia. Y aún así, sabiéndolo sobradamente, cuando estamos en un lado no podemos concebir el otro como real.

Solo con el arte nos damos cuenta de esto, y de que esto es bello.
Y solo con él nos damos cuenta que estando tan rodeados de verdades, hemos preferido escoger la mentira.
Suerte que lo falso nos abraza con fuerza y permite que lo olvidemos.

Pero yo no quiero olvidar más. Lo que quiero que me convierta en artista de pacotilla es esa voluntad de fracasar, de tendir hacia la nada que es todo y que es Vivir.

die welle

De este finde se extrae lo siguiente:

-He salido de fiesta viernes y sábado, he acabado siempre muy chuzo y aún así no me siento muy satisfecho. El Viernes fuimos a ver pinchar a Rama, una tía de clase que está muy buena pero que es mas antipática que un limón. Pero está buena y fuimos. Y pinchó bastante cutreramente pero la verdad es que estaba muy buena.
-Buen concierto de Gos i Indiosingracia, y grandes sensaciones con Fajardo (que además es un tío cojonuti), y que es el mejor cantautor de España. No lloré porque todo el mundo hablaba y eso jode un poco el feeling.
-Quizá Nechaev pueda hacer en breve un pequeño concierto de pacotilla en plan cantautor y estoy emocionado y aterrado. Pero en el fondo, todo el mundo ya sabe que canto mal.
-Con Melpómene guay y tan extraño como siempre, tanto que no sé como sentirme.

Perro ladrador, pocas palabras bastan.
Perro ladrador, cuchara de palo.

Se dice en la isla

Pero a veces, es la eternidad la que milagrosamente interrumpe el tiempo... incluso el tiempo de la cena.

de la isla de huxley

Blanco frío, Azul caliente

Una hora y media haciendo cola en hacienda.

En el SAE logaritmos para arriba, logaritmos para abajo. El profe se lía solo.

Hoy el netlabel alemán weisskalt/Blauwarm me ha ofrecido entrar, les moló lo que tenia en el myspace. De puta madre!, pensé. Les mandé el Galanti y les dije que lo acabaría pronto y que haría un máster. Se edita bajo Creative Commons, y después de ver su myspace he visto que los temas que tenían puestos eran lamentables, pero menos da una piedra y ahora puedo poner entre paréntesis el nombre de un sello de mierda alemán de nombre impronunciable, que siempre queda chulo. El artista de pacotilla se contenta con bien poco. Que coño, además me hacía falta un esímulo para acabarlo de una vez, le pediré a Andrea que me ponga unos saxos por ahí.

Por la noche fui a casa de JonSalas, a ver su pequeño estudio. Tiene trastos muy guais, el tío estuvo de Dj en Londres unos cuantos años. Funciona a base de loops que maneja con el Tractor con su mesa midi, y lo vuelca en una mezcladora Pioneer de esas negras tan cojonudas, y después lo pasa todo a través de un KaossPad3 y una unidad de efectos Pioneer que daba gustazo. Me moló, quedamos en hacer cosas. Además había un promotor por ahí que nos vendió la moto con que necesitaba dj's para amenizar cócteles de pijos, rollo chill-out con instrumentos de cuerda. A mi me pareció guai aunque quizá es poner el ojete en venta.

Respecto a lo de dentro, la situación con Melpómene me da calambrazos emocionales bastantes bestias, y tengo paranoias para llenar un autobús.


Fajardo llega mañana en avión, el viernes es su concierto, y me hace una ilusión que te cagas. Fajardo es un jefazo (palabra de Gos) y debería estar en lo mas alto.


Mañana Cuzo en sidecar con Sons of Bronson, noche de ruido y Pantaleón para sentirse bien desgraciado. Además ver al pirata siempre es un relativo placer, ahora se cree que tiene barba.

Llego 20 minutos tarde a clase de guitarra, me encuentro al profe que ya se marchaba del Taller.

-Profe!
-Tio, quines hores, ja m'anava a pirar.
En clase:
-Profe, aquesta semana no he fet res. No sé que estic fent amb la meva vida.
-Tio Nechaev, cada semana em vens igual. No t'has mirat ni la puta cançó, el que no es pot fer cada semana aquí es psicoanàlisi tio, saps?

Centrémonos en el presente, atención a la atención, blbla


Después me encontré por casualidad a Melpómene en la plaza del Macba. Por casualidad me la encontré... Nos hemos sentado un rato y ha sido superfeo. He llegado al SAE de bajona, però en el descanso me he reído con los persons de ahí y me ha vuelto el flujo vital.

La gran revelación de hoy ha sido la primera clase de PureData, en un curso que empezaba hoy a cargo de Roc. Es el futuro oh si sisi se pueden hacer un montón de cosas molonas, ruiditos y interconectividad y sensores y tocar con el mando de la Wii y vj y tantas cosas que aún estan por descubrir o aprovechar, me he sentido como un niño con zapatos nuevos. Ademas estos zapatos son gratis. JonSalas y n'Àsquer también se han apuntado y han salido de buen rollo.
Estoy muy excitado. También un poco triste por lo de ella pero como estoy de subidón se me pasan los pinchazos rápido, aunque haberlos haylos.

hola

Me hago un blog.
Forma parte del plan de ser un artista de pacotilla.
Todo artista de pacotilla debe escribir bien. Como se escribe bien? Pues practicando, y según Kerouack, dedicandose a ello con la intensidad de un anfetamínico.
Son las tres de la madrugada.

Este blog va a ser la crónica de un fracaso sin voz; que ilusión cuando mi futuro/frustrado yo relea estas líneas y apruebe esta profecía.

Aunque a pesar de todo, el artista de pacotilla debe seguir en su empeño de fracasar. Es esta su meta, su objetivo. Le da la vuelta a la tortilla con un simple sofismo: hará de su fracaso su gran éxito, se dedicará a ello con la intensidad del anfetamínico.