La muerte de un viajante

Dua enchufó ayer "La muerte de un viajante" de Arthur Miller y me insistió en que lo leyera y en que deberíamos ir a la obra.
Lo abrí y hasta ahora que lo he cerrado.

Nunca entiendo (a la vez que sí) cuál es la suprema verdad que nos cuenta el arte. No sé como es posible que el cielo azul en primavera, el olor a mar, el reflejo de la luz en una cara querida... No sé como eso puede ser tan verdadero y a la vez ser verdadero que la vida es oscuridad, soledad, autoengaño, fracaso y rencor. Lo que te explica el subidón del M es tan verdadero como su bajón. Tan verdadero es el amor como el olvido y la indiferencia. Y aún así, sabiéndolo sobradamente, cuando estamos en un lado no podemos concebir el otro como real.

Solo con el arte nos damos cuenta de esto, y de que esto es bello.
Y solo con él nos damos cuenta que estando tan rodeados de verdades, hemos preferido escoger la mentira.
Suerte que lo falso nos abraza con fuerza y permite que lo olvidemos.

Pero yo no quiero olvidar más. Lo que quiero que me convierta en artista de pacotilla es esa voluntad de fracasar, de tendir hacia la nada que es todo y que es Vivir.